Рыночная грустинка

Сегодня с нами приключилось печальное происшествие. Собрались было на соседний рыночек, где тайцы торговали всякой всячиной. А рынок оказался закрытым. Словно и не было его вовсе. Ни прилавков, ни ресторанчиков под навесами. Голая земля…

Этот рынок располагался рядом с нами, через две улицы, на Пра Тамнак сои 6. Обитатели грандиозного отеля Паттайя Парк (с башней), гостиниц поменьше и  ближайших гест-хаузов этот рынок знают… Точнее - знали. Здесь торговали невероятно дешевыми фруктами и овощами, восхитительным мясом и живой рыбой. Здесь можно было вкусно поесть и выпить пива. Можно было посетить хозяйственный магазин, в котором товары разложены на лавках под жестяным навесом. 

Мы ходили на этот рынок через день. Набирали фруктов - мангостинов (фиолетовых штуковин, похожих на бомбочки, с удивительно нежным ядрышком, напоминающим по виду чеснок, а по вкусу… виноград?), манго (ярко-желтых, сладких, как переспелые персики, продолговатых плодов), часто брали арбузы. Больше всего жалко именно арбузов. Дело даже не во вкусе этой популярной ягоды, которую взращивают, оказывается, и на краю света. Дело в продавщице. В улыбчивой женщине бальзаковского возраста, которая всегда говорила нам распевно «савади» (здравствуйте), а после покупки - «капун-ка» (спасибо). И я в ответ неуверенно блеял - «капун-кап» (мужская форма благодарности, со звуком «п» в конце), но чаще просто улыбался и прижимал к груди свободную от переполненных пакетов руку…

Ох уж эти тайские улыбки… Гуляли мы однажды по Джомтьену - по вечерней набережной. Два взрослых человека (один из нас, тот, что с бородой и постоянно торчащей из нее дымящейся сигаретой, даже слишком взрослый). Два увлеченных беседой и друг другом фаранга… И тут навстречу нам вырулила группа тайской поддатой молодежи довольно хулиганистого вида. Один из ребят вдруг стал выламываться, явно провоцируя меня на какие-то ответные действия. Я не нашел ничего лучшего, чем улыбнуться.

Секунда - и он смутился. Аккуратно обогнул меня, стараясь не задеть. Отвел в сторону глаза… Думаю, он просто не разглядел в сгущающихся сумерках, кто перед ним. А когда увидел пожилого по меркам его возраста человека, да еще бородатого, тут же стушевался. От его агрессии не осталось и следа.

Мы перевели дух. Вспомнили угрожающее движение тайского парня, высмеивающего мою походку. И его моментальное смущение.

Туристы уверены - тайская улыбка ничего не значит. Значит. Еще как значит. Их, этих улыбок, специалисты по тайской культуре насчитывают 17 разновидностей. Мы чаще всего видим улыбку извиняющуюся и улыбку приветственную. Моя улыбка была, надо полагать, примирительная. Мол, чего ты, дурачок, от меня хочешь? Видишь, бледнолицый дядя с бледнолицей тетей ведут умную беседу на непонятном тебе языке? И сработало же - почище, чем любое увещевание, предупреждение или угроза (и что мы могли сказать этому парню, не понимая по-тайски ни бельмеса?). Улыбка в Тае инструмент универсальный. Как протянутая в приветствии рука. И даже больше - поскольку руку могут и не пожать, а ответную улыбку ты получишь в любом случае, даже если, действительно, в чем-то провинился…

Так вот, этот рыночек мы открыли для себя случайно. Остановились в тайском ресторанчике (его лучше назвать импровизированной и очень непритязательной харчевней), тут же, в непосредственной близости от рынка. И круглолицая улыбчивая тетушка, хозяйка заведения и она же единственный повар, накормила нас невероятно вкусными креветками с рисом. И стали мы к этой тетушке ходить регулярно. И выяснили, что вместе с ней работает вся семья. Даже дети-школьники. Дочери помогали готовить еду, сын - взбивал шикарные арбузные фреши. Муж, не по-тайски могучий, даже тучный, занимался обустройством навеса. 

Потом мы перестали посещать ресторанчик, переключившись на домашнюю стряпню. Устав от пряной, острой, необычной еды, мы стали готовить сами, дома. Но все два месяца, что мы ходили мимо «нашей» тетушки - с пакетами, забитыми только что приобретенной снедью - она узнавала нас и приветственно улыбалась, как старым знакомым… 

 Что случилось с этим рынком, мы не знаем. Возможно, он был стихийным, поэтому городские власти его и закрыли. Возможно, для рынка нашли новое, более обустроенное место. В любом случае - жалко. Очень уж мы к этим людям привыкли.

По пустой площадке между деревьями бродят ошалевшие от жары собаки. Они здесь все и всегда ошалевшие (об этом еще как-нибудь поговорим). Раскормленные донельзя , с тупым безразличным взглядом. И явно тоскующие по той малине, которая у них здесь, на продуктовом рынке, была… На бетонном основании несуществующего столба спит подвыпивший таец. Его хибару не тронули - она по-прежнему возвышается рядом с бывшим рынком… И больше - ни души.

Мы, конечно, не пропадем. Отыщем другой рынок. Их здесь великое множество, нужно лишь не лениться и исследовать окрестности. Но все же нам… грустно. Мы будем скучать по этим людям. Мы даже не знаем их имен. Не удосужились спросить. Впрочем, наших имен они тоже не знают.

PS В качестве несколько сомнительного, как мне кажется, бонуса - мой портрет. Таким меня видит Юля Козлова.