Мы
по-прежнему гуляем по утрам. Дело это очень хорошее и полезное. Для нас –
чуточку получше, чем прогулки по вечерам. Дело в дождях и в соответствующей
погоде. Раньше с прогулок мы возвращались домой, как выжатые лимоны. Мокрые и
несчастные. Сейчас приходим примерно такими же – тоже мокрыми. Но – счастливыми.
Вы не
подумайте, что мои стенания о каких-то несчастьях – правда. Ничего подобного. Несчастье
у нас тут одно – жара. А кроме жары всё остальное – счастье.
Впрочем,
заявлять о жаре, как о каком-то несчастье, тоже неверно. Всё зависит от
подхода. Если мы, к примеру, собрались в Бангкок и идём на автобусную станцию
(которая называется по-тайски не иначе как «бац стейшан»), то любая жара нам ни
по чём. И на температуру окружающего воздуха мы обращаем внимания позже – когда
немного устанем и нам потребуется передохнуть.
Или мы
гуляем по берегу моря – в Чонбури. Идём по широкой дороге мимо памятника
акулам, мимо стилизованного парусного корабля. Сворачиваем на аллею, высаженную
прямо на берегу моря. Тут дышится чуточку хуже. Здесь нет ветра.
Вот это
состояние я и считаю жарким. Только это. Мы немного отдыхаем. Пьём воду и
потеем. И домой возвращаемся в ужасном состоянии – мокрые, словно мы разгружали
вагоны, а не гуляли.
А что
происходит дома? Мы просто отдыхаем. Потом Юля немного стирает – чтобы освежить
одежду, в которой мы гуляли. Потом мы вывешиваем её сушиться. И занимаемся
своими делами.
Где
здесь место какому-то несчастью? Нет его – этого несчастья. Нет и никогда не
было.
По этой
причине я и призываю вас не очень верить нашим словам.
Да,
кстати, мы внезапно узнали – почему тайцы так хорошо к нам относятся. И почему
привечают.
Они считают,
что зависшие здесь фаранги отчасти принадлежат к их культуре. В том смысле, что
когда-то, в прошлой жизни, мы были тайцами. Потом родились на свет фарангами. И
инстинктивно тянемся к родным берегам.
Всё правильно.
Так оно и есть (кроме того, что существует какая-то другая жизнь – вместо нынешней).
Мы, действительно, очень ценим и тайцев, и их образ жизни. Мы считаем его
нашим. Мы хотим жить в их культуре – хотя ничегошеньки об этом не знаем.
Всё абсолютно
правильно – потому что другого объяснения не существует.
Думать
об этом можно бесконечно. Но я не думаю. Я гуляю по Чонбури, захожу на
роскошный рынок (мы стали заходить сюда почти каждое утро). Смотрю, чем здесь
торгуют. Покупаю себе еду. Потом потихоньку иду домой. У меня в запасе два часа
на прогулку. С шести до восьми часов – плюс-минус полчаса. В это время мы и
укладываемся.
Правда,
после прогулки мы долго собираемся с силами для работы. Но это уже другое дело –
наша работа. Она всегда даётся нам легко и без особых проблем. Короче, хорошо,
что мы поменяли график своих прогулок.
Мы видим
и много нового. Видим кучу монахов, бредущих от одних торговцев к другим. Все им
чего-нибудь вручают. И у всех они что-то берут.
Берут они,
в основном, еду. Но иногда им дают и что-то для носки – какие-то тряпицы или
даже обувь. Вручают бритвы, помазки, мыло. Всё подаётся в особых ведрах, где у
каждой вещи есть своё место.
Монах не
говорит «спасибо», это ему не положено. Он почти не улыбается, не начинает
первым разговор. Ни с кем не здоровается. И вообще – он находится между богом
(то есть Буддой) и самим собой.
Если кому-то
чего-нибудь нужно – он просит монаха. Например, совета или мнения. Или более
того – благословения. И тогда монах отвечает. А люди слушают, сложив руки и склонив
головы.
Это происходит
каждое утро. Каждый день монахи выходят за едой. И каждый день идут по одним и
тем же маршрутам.
Потом они
приходят в монастырь. И складывают всё вместе – всю еду. И начинается пир,
который проходит у них только раз в день. Это случается до обеда. Монахи едят. И
размышляют о людях, поделившихся с ними этой едой. И благодарят их – за эти
подарки.
Так происходит
здесь постоянно – вот уже не одну сотню и даже тысячу лет. Так будет происходит
и дальше.
Но мы заметили
одну особенность. С нами никто из монахов не здоровался – кроме одного монаха,
который решил с нами пообщаться. Мы помним о том пожилом монахе, который
останавливал нас в Бангламунге, чтобы с нами поговорить. Он считал нас англичанами.
Напрасно – я понимаю по-английски примерно так же мало, что и по-тайски. Но мы
с ним общались. Мы говорили о возрасте его храма. Об обычаях. Даже о его зонте –
от солнца, которым он закрывал бритую голову.
Да,
кстати, она была бритой, потому что он – монах. Здесь все монахи лишены волос. В
том числе и женщины. Но женщин-монашек намного меньше, чем монахов. У них
несколько размытый статус. В том смысле, что они не могут так же свободно
становиться монашками, как мужчины. Да, они и не рвутся. Кто будет следит за
детьми, кто поведёт их в школу? Разве что позже – когда придёт время? Но позже
уже не хочется. Возраст, в котором хочется быть монахом, проходит довольно
быстро. В шестьдесят лет ты либо устоявшийся монах, либо не монах вовсе. Вот так.
Однако,
не всему мы становимся свидетелями сами, лично. Есть и такие события, которые
мы бы хотели увидеть. Но не видим.
Например,
вот этот монах, идущий за подаянием. Это обычный среднестатистический монах –
пожилой, солидный. И монах постоянный – бывший монахом всю жизнь.
Он служит
в монастыре настоятелем. Это мы знаем. Но ходит наравне с другими монахами
точно так же, как и они. То есть босиком, с торбой впереди и без какого бы то
ни было сопровождения.
Это самый
обычный монах. Разве что грамотный (даже очень грамотный – говорю это без тени
иронии). Он свободно читает проповеди, написанные на пали. И может часами
говорить о своей вере.
А ещё
у этого монаха есть друг. Я бы назвал его приятелем, который ходит за ним по
пятам. Это обычный поросёнок – тот, который потом превратится в обычную свинью.
Правда, монах очень добрый человек. Он есть этого поросёнка не станет. И поросёнок
это понимает. Он чтит человека, как своего отца. Или даже как мать.
Интересно,
что этот поросёнок ничем не привязан к монаху. В том смысле, что он может
свободно убежать. И – не убегает. Даже напротив, во время их переходов он
следит, чтобы монах никуда не делся и никуда не ушёл.
Любит ли
он своего монаха? Да, наверное. Свиньи - редкостные существа. Уинстон Черчилль
говорил, что свинья единственное существо, которое смотрит человеку прямо в
глаза. Собака, к примеру, смотрит снизу. Кошка – сверху. И только свинья – на равных.
Так вот,
этот монах ходит к торговцам на том рынке, что находится недалеко от нас. Здесь
он начинает свой путь – собирая пожертвования. И мы его ни разу не видели
(фотографии монаха с поросёнком мы взяли с «Фейсбука»). Но надеемся когда-нибудь
увидеть.
Особенно
поражает его взаимоотношения с этой свинкой. Хотя, ничего особо поразительного
нет. Свинья перестаёт быть грязной и вонючей свиньёй. И автоматически становится
вот таким аккуратным и очень жизнерадостным созданием. Как пигги – миниатюрные свинки,
которых держат рядом с собой люди. Как собак и кошек.
Я поначалу
думал, что это именно пигги. Но потом пригляделся. Нет, вроде не пигги. Это обычный
поросёнок. Хотя тут могут быть и варианты. От тайцев можно ожидать и такого…
Впрочем, это в Бангкоке. А тут, в Чонбури, это, скорей всего, обычная свинка.
Эта пара
проходит с Сукхумвита по переходу на боковую улицу. Здесь немного ждёт – когда остановится
транспорт и пропустит монаха и его свинку. Свинка в это время смотрит на
монаха. Пора идти, нет? Она очень терпелива. Она знает, что этот монах – самое близкое
для неё существо. Что он никогда и ничем её не обидит. Хотя – и не погладит
лишний раз. Просто он разговаривает с этой свиньёй. И просто поглядывает на неё
– как на лучшего друга.
Потом зажигается
красный свет. И монах переходит дорогу.
Он переходит
её между стоящих автомобилей. И рядом с ним идёт эта свинка. Два сапога – пара.
В том смысле, что один человек и одна свинья… Ладно, не свинья – всего лишь свинка. Но и это
поражает в их взаимоотношениях.
Я сразу
решил – мне нужно увидеть этого монаха. Увидеть и понаблюдать за его
взаимоотношениями со свинкой.
Здесь кроется
главная тайна, которую я никак не могу разгадать – взаимосвязи человека и
животных. Что чувствует человек, объединённый с этой свинкой неведомыми узами?
Как происходят их взаимоотношения? Как свинья понимает – что ей нужно делать в
тот или иной момент времени? И почему она не убегает – не будучи привязанной к
человеку?
Или она
понимает, что её никто не будет убивать и есть – пока она с монахом? И что
монах её ни в коем случае не предаст? И что к ней будут относиться точно так же
– как к монаху?
Загадки,
которые требуют ответов. Но ответов пока нет…
О других
событиях.
Мы съездили
в Срирачу – продлили свои визы. И заодно посмотрели, что случилось с Ко Лоем.
Я рассказывал
об этом вчера. Сегодня продолжаю. Остров Лой остался точно таким же, каким был
и три года назад. Он ничуть не испортился от временной заброшенности. Разве что
чуточку зарос травой.
Но монастырь
пока пустует. Вроде бы пустует – мы, во всяком случае, не видели здесь ни
одного монаха. А они, возможно, тут есть. Просто их и раньше нужно было
рассмотреть, поднявшись в сам монастырь. А мы этого не сделали.
Не сделали
мы этого по простой причине. Мы вдруг поняли, что монахов этих никто и никогда
не кормил. И никто не привечал. Их попросту вывезли в другие монастыри. А этот
монастырь остался заброшенным.
Теперь
должно произойти обратное – монахи должны вернуться в монастырь. И тогда всё
наладится. И пойдёт своим путём.
Появятся
и черепахи. Их пляж – большой бассейн – по-прежнему полон воды. Но грязной и
неживой. В этой воде нет ничего такого, что можно было покормить и на что можно
было бы посмотреть.
С этими
черепахами три года назад произошло ужасное событие. Их куда-то вывезли. Но куда
- никто не знает. Возможно, из них сделали суп. Возможно, кто-то позарился на
их панцири. Короче, что-то произошло, чему тайцы не смогли дать вразумительного
ответа.
А потом
от этого дела отстали и мы – те, кому черепахи только нравились. И кто изредка кормил
их…
Бог
его знает, возможно, что всё обошлось. А черепахи живы и здоровы. И ждут своего
возвращения домой – в этот бассейн.
Мы не знаем
языка. И зачастую не можем понять – что происходит. Но так хочется думать, что
всё обойдётся. Как с этой свинкой и с этим монахом.
Комментариев нет:
Отправить комментарий