О чепуховых людях

Сначала - здравствуйте. Я всё время забываю поздороваться. Не знаю - почему. Наверное, что-то случилось с… харизмой? Ну, или с чем-то таким значительным. Во всяком случае, раньше, года три-четыре тому, я всё время здоровался. А сейчас на всякий случай не здороваюсь. И совершенно напрасно, ибо от этого ничего не зависит. Понравился тебе человек - здороваешься с ним. Не понравился… тоже здороваешься. Поэтому - здравствуйте. 

Людей, с которыми я здороваюсь, кстати, гораздо больше, чем тех, с которыми я не здороваюсь. Теперь я могу рассказать разные истории про тех кентов, что доставали меня в этом блоге. Миша Веселов, к примеру. Парень, ловко обманувший всех, включая своего лучшего друга. А потом решивший обмануть его ещё раз. 

Да, про Веселова интересная получается штука. Она так бы и пропала, будучи забытой. Но вот появился этот человек. Нашёл меня. Пробился. И спустя очень короткое время начавший гадить. Я поначалу опустил руки. Ничего про него толком не знаю. Но потом, думаю, а что тут знать? Вот - Миша. Вот - его поступки. Пусть отвечает, олух царя небесного. 

Первая история Миши случилась в самом конце восьмидесятых годов. В интинскую газету «Искра» перевёлся студент-недоучка Веселов. С женой - красавицей и очень хорошей учительницей литературы. И со своими амбициями. Он приехал сначала один. Жена досдавала экзамены. И Веселов остановился у друга - у парня, жившего в Инте. У него в Инте была семья. Жена и квартира. Он и предложил - мол, давай, Веселов, поживи у меня. А я пока дела свои в Сыктывкаре доделаю… Сыктывкар - это место, где учились все. И Веселов, и его супруга, и этот самый друг.

Однажды этот друг вернулся домой. И увидел, что жена его в объятиях Веселова. Ну, с женой сразу развод. А к Веселову приехала его супруга. И всё как-то утряслось. Короче, я этого не понимаю. И - точка.

Вторая история. Надо Веселову где-то жить. И он решил сделать ход конём. И отправился прямо в отдел по распределению жилья городской администрации (или как он там называется). Пришёл, и говорит - я, мол, сын такой-то - и называет имя очень уважаемой женщины. Эта женщина была журналистом. Тридцать лет она вела передачи на радио. Короче, известная личность. Вот он и представился… сыном этой женщины. И попросил квартиру. И ему тут же её дали.

Время, напомню, было довольно мрачное. Конец восьмидесятых. С жильём везде проблемы. Люди работу оставляли и шли строить дома. А этот кент взял, и получил квартиру. Просто так. Потом, когда всё выяснилось, случился скандал. Но дела назад отыгрывать не стали. Журналист же. Авось оправдает.

Третья история. Стал этот Веселов работать в «Искре». Человек он был крайне необязательный и ленивый. Ходит по редакции и расписывает, какой он материал готовит. И всё бы хорошо, но готовит он этот материал полгода. А в газете всего пять или шесть пишущих человек. И ежедневный выпуск - газета как раз стала бурно развиваться. Получается, что нагрузка на всех, а Веселова не трогай. Он думу думает… Короче, удавалось этому олуху обводить вокруг пальца всех. 

И вот - наступило время. И Веселов опубликовал в газете большое интервью с одним человеком со «Свободы». С очень известным человеком (да, ладно - с Юлианом Паничем). Интервью, как ни странно, интересное. Я даже удивился.

А потом, спустя полгода, в газету пришло сердитое письмо. Мол, никакого интервью не было и нет. И Веселов с Паничем не знаком. Если хочет, то может приехать, конечно. Но Панич очень на него сердит… Короче, полная паника. Веселов оправдывается. Мол, случилась такая штука, извините. И редактор его простил. И штуку эту замяли.

История четвертая. Веселов, в ту пору журналист, работал в газете «Искра». Кем работал? Журналистом… Он почти ничего не писал. Но этого от него и не требовалось. Зачем, ведь есть я, есть другие авторы. Есть, кому писать. А он будет, так сказать, экспертом… И у этого эксперта был в хозяйстве друг семьи. Ну, да, тот самый, простивший ему измену с женой. И с той поры оказывающий всякого рода услуги и его семье в целом, и супруге Веселова в частности.

Прихожу однажды в квартиру к Веселову. Смотрю, а там этот Женя на кухне куропаток чистит. Я ему и говорю - постирал бы что-нибудь, что ли? А он - постираю, если будет надо. Улыбается. И - продолжает чистить куропаток. Это он с охоты пришёл домой и взялся за приготовление ужина… В смысле - домой к Веселовым. И ужин решил приготовить, чтобы супруга Веселова не особенно напрягалась. Ну, что тут скажешь? Современно.

Так вот, спустя какое-то время освободилось место в газете «Солидарность». И получилось так, что на место в этой газете претендовали два человека. Веселов - по непонятным причинам решивший там поработать. И я. Выиграл Веселов. Он решил воспользоваться всеми возможными моментами. И - выиграл. Я, помнится, вспылил. И, уходя, сказал ему, что ни одного материала в его газету не напишу. И не написал - ни одного. 

Через полгода газета загнулась. Директор шахты решил попробовать ещё раз и пригласил меня. Но на этот раз отказался я. И на этом весь сказ.

А Веселову в этот момент надоело писать в газеты. Он решил стать крутым специалистом по торговле углём. Через своего друга, понятное дело. 

Эта история длилась какое-то время. Я, если честно, упустил его из виду. И встретил Веселова уже после её окончания… А произошло следующее. Веселов напросился к Жене кем-то вроде коммерческого директора (или кем-то ещё, я не в курсе). И тот согласился. Дал Веселову много наличных денег, с которыми тот отбыл в Москву. В его задачу входило открыть в Москве офис, наладить дело и торговать углём из Москвы.

Заметим - шёл уже 1993 год. Самое время для таких мутных дел. Но Веселов сделал из этого дела такую муть, что хоть караул кричи. Он приехал в Москву. Снял офис. Оформил его на себя. А в Инту сообщил, что никаких денег от Жени он не получал. И вообще - идите вы туда-то и туда-то.

Вот тут-то Женю и проняло. Он собрался и поехал в Москву. И заранее позвонил каким-то ребятам - то ли Солнцевским, то ли каким-то ещё. И те просто припугнули Веселова. Мол, ты что, парень? И тот сразу сдался. И всё отдал. А как тут не отдать? 

И вот - последняя история с Веселовым. Мы отмечали праздник. День рождения газеты. И в этот день Веселов в великом унынии прибыл туда, куда приехали все, кого пригласили в тот день. С женой, конечно, не один. Дело было в спортивном центре, на станции. Мы крепко выпили. И зашёл разговор о будущем, о нашем месте в этой работе. И я, помнится, так разошёлся, что простил Веселову все его прегрешения. И стал читать какую-то глупую проповедь. И, как ни странно, предсказал весь его дальнейший путь. Правда, тогда я об этом не думал. Но произошло именно так.

Прошло ещё немного времени. Веселов собрался, продал квартиру, собрал семью. И укатил в Армавир - к родственникам жены. Меня в то время он не интересовал в принципе. Был человек и - нет человека.

Прошло двадцать лет. И вот - на тебе, нарисовался. Постучался, попросил откликнуться. Я откликнулся. И завязался первый через двадцать лет контакт. 

Первым делом я сообщил адреса своих блогов. Но запомнен почему-то оказался лишь один. Возможно, потому, что на втором блоге не стоит моей фамилии. И считается, что я его не пишу. Увы - именно его я и пишу. Сообщаю об этом к горькому сожалению всех, кто отказывает мне в этой почести - писать для людей. Ну, и ладно.

Потом мы посмотрели друг на друга. Личность Веселова мне показалась забавной. Сидит в своём Нарьян-Маре (или где там) перед компьютером. Весь какой-то расхристанный.

Что с женой? Оставил. И намерен вскоре жениться… Ерунда… А что с работой? Да, работаю. Слышал о Северном Дорене? Это я. Не слышал?.. Снова ерунда… Эк тебя, парень, по жизни-то разметало. А что жена? А жена, говорит Миша, от меня в полной прострации. Там, говорит, где был ты - никого больше не будет. Такая вот, понимаешь, история.

Ладно, говорю, не переживай. Перемелется. И мы попрощались. Я забыл обо всех историях с Веселовым. И о нём вообще… А спустя полгода или меньше он появился снова. Прочитал мои опусы. И возмутился. Мол, как это и почему. И так далее.

Веселова возмутило то, что я не даю ему свободы - для его возмущения. Тут я понял - Миша не писатель, не журналист. Он - критик. Причем, в любом случае негативный критик. Ничего хорошего для него в моих сочинениях нет. Ну, нет и не надо. Не для тебя пишу… Но это как раз и возмутительно. Что значит - не для меня? А для кого? И почему читать могут все, а я - не могу? 

И - пошло, поехало. Один посыл, второй. И полилось на меня то, чего я никак не ожидал. Вот, серьёзно говорю - не ожидал. И - точка. 

Потом думаю - а чего же ты ждал от этого кента? Его сентенций о Хемингуэе? Или о Довлатове? Так я и без него знаю, кто это такие. Знаю, кем был Сергей Довлатов и кем он стал после смерти… И тут на меня обрушилось - я был там, я был там. Нигде он не был. Абсолютно - нигде. И настоящее для него такая же скучнейшая штука, какой была до сих пор. 

И мы схлестнулись. Я поначалу пожалел его. Потом - рассердился. А сейчас думаю - да ладно, расскажу. Очень уж интересные истории получаются. Мне нравятся. 

На Веселове точка. Но был ещё один Миша, окативший меня самыми злобными словами. Такими злобными, что я даже удивился. И не сразу понял, чего он от меня хочет.

Дело было до Веселова - примерно месяца за два до его появления. Я писал о Бангкоке. И рассказал об истории с парой европейцев, где меня удивила женщина. Она показалась мне русской (но на самом деле была не русской ни разу). Она весело вела беседу и постоянно почёсывалась. Теми же руками, что ела - жирными, перепачканными в еде. Я тогда написал, что мне стало плохо. Но не от этой дамы, а от чего-то другого. Это был литературный посыл, возможно, не самый удачный. Миша возмутился. Мол, обижаешь русскую (почему именно русскую?) женщину. 

Он спустил на меня таких собак, что я был вынужден ввести в блоге модерацию комментариев. И с той поры я не напрягаюсь.

К слову - я выяснил, что это был за человек. Очень важный, очень. Весь в орденах и во всём таком… Меня волнует вопрос - жив ли он сейчас. И больше не интересует ровным счётом ничего. Просто мне не хочется, чтобы этот олух пострадал от моих ответов. 

А ведь может. Литература - дело жестокое. Либо тяжелый нервный срыв. Либо, ещё хуже, сумасшедший дом. Не повредился бы человек. 

PS На снимках - аэропорт Бангкока. Называется Суварнабхуми. Да, именно так.